‎Prendo le mani e m’incammino.
Sono tatto che squaglia sulla linea bollente delle calze, risale alla fonte, finisce nel bosco del tuo miele denso.
Adesso sono l’orso Yoghi che banchetta, tu il mio fremente Yellowstone.
Esserti dentro che sei fuori a stringere. Oppure circondare, lasciarti scivolare in sangue come eroina dal buco trepidante.
La faccia della luna è apparsa oltre il parabrezza.
La vedi quella luna?
Oh si!
E’ la faccia di qualcuno?
Ma no!
Ha la barba!
Oh si!
Non può essere Babbo Natale, secondo te?
Ma nooo!
Allora ragioniamo. Deve essere un guardone, bella mia.