‎Una transvolata atlantica, pionieri come Lindbergh, una migrazione di anatre stremate, un peregrinare lungo la via francigena, più facile morire che raggiungere Cluny. È questo il viaggio.
Il vino, il pane, le parole, e amori, pianti, nostalgie, qualche sorriso, sono le stelle che ci guidano. Scrutare il cielo, non vedere il mare dove affogano le anatre, arrese alla fatica. Anche tra noi qualcuno schianta.
Ma resistiamo, l’aereo di tela e coraggio riprende quota.
Ci rincuoriamo, torniamo ad esser Lindbergh.
Il nostro arrivo non sarà però Parigi, ma terra smossa e petali sparsi sulla fossa.
Anatra, pioniere o scannato pellegrino.